Inane

Hay una imagen que me persigue en el subconsciente inconsciente. Se produjo hace algunas fechas, pocas. Algo, a mi modesto entender, inane, inútil e insustancial.

Uno ya está acostumbrado a lo infructuoso, intrascendente e incompetente. Pero ésto no me lo esperaba.

Cuando crees que ya lo has visto todo salta lo inepto, lo incompetente y lo improductivo.

Uno puede llegar a creer que lo vacío, lo vacuo y lo vano ya han ocupado todo el espacio de posibilidades imaginables.

Pues no. lo frívolo, lo trivial y lo insignificante irrumpen por sorpresa y tu capacidad de comprensión queda dañado.

Es algo estéril, incapaz e imposible. Pero ahí está.

Ocurrió en Ávila. En un foro católico, (realmente casi todo en Ávila rezuma catolicismo). El hacedor en parte fue el expresidente del gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero, probablemente el presidente más desafortunado de nuestra democracia, al que es poco presumible igualar e imposible superar en su nociva gestión.

Tengo el presentimiento de que los restos de Lorenzo Valla se estremecieron en su tumba. No me cuesta nada sospechar que Boccaccio, Petrarca y Dante han pedido la baja automática de ese Humanismo que alumbró la Italia del Renacimiento y que deslumbró a la Europa del Cuattrocento.

Que un personaje de medio pelo, con un coeficiente medio bajo, nos dé lecciones de humanismo es estremecedor. Nunca lo hubiera imaginado.

Los Otros

Es este mi cuaderno de bitácora en el que, de vez en cuando, doy rienda suelta a mis neuras y a mis elucubraciones. Escribo sin pensar en nadie ni en nada. Doy rienda suelta a mis diablillos interiores, sin calibrar si lo que digo es correcto, ajustado o acertado. Al fin y al cabo es una forma de desahogo, sabiendo - eso si - que hay gente que me lee y alguno me comenta.

Aunque me hice la promesa de no hablar de política ni de fútbol si mi abogado no estaba presente, el desmadre, el despelote actual, me han empujado a mojar la pluma en ese tintero. No hay intencionalidad y si la hubiere o hubiese tampoco pasa nada.

Parece como si el cine y sus imágenes me abriesen caminos ocultos. Digo esto porque hace unos días, dándole al mando, me encontré con la película de Amenábar, "Los Otros". Ese grupo familiar en el que los "Otros" son los muertos sin saberlo.

Y hoy mismo, a la vista de las noticias de nuestra paranoica, desquiciada, inoperante y trastornada economía, me pregunto: ¿No seremos unos muertos vivientes, que subsistimos en los guarismos virtuales, pero que a efectos prácticos el mercado nos ha expulsado de su matriz, como a un aborto inservible?. ¿No será que vivimos en un mundo imaginado y supuesto, cuando la realidad circundante nos ignora como a unos apestados?. Hace semanas que leo y escucho que una Prima de Riesgo por encima de los quinientos puntos es una esquela post-mortem. Y que el Bono a diez años por encima del 6 por ciento es un certificado de muerte cerebral.

Hay un sueño que me persigue con insistente e inquietante reiteración. Un enfermo en el quirófano al que es absolutamente necesario amputar sus miembros gangrenados. En lugar de ello, el equipo médico sanitario se esmera en extirpar una berruguilla que le afea el mentón y unas manchas cutáneas en la parte del periné.

¿Qué sentido tendrá esta alucinación turbadora e insistente que rompe mi frágil y quebradizo desorden interior?.

Viernes 13

Viernes 13. Una fecha considerada maldita, gafe, maléfica. Ahí están algunos retazos de la historia religiosa o no que nos llevan a unos posibles orígenes. Trece eran los discípulos del de Galilea y el número 13 era Judas. Un Viernes 13 de octubre de 1307 el Rey Felipe IV de Francia, con la aquiescencia de un papa cagón, (Clemente V - por cierto hace una barbaridad que no tenemos un Papa Clemente), se cargó la más poderosa y rica Orden religioso-militar medieval, la Orden del Templo o los Templarios. En aquellos oscuros años eran los Templarios los verdaderos prestamistas y acreedores de las monarquías europeas, (sobre todo la francesa).

Incluso en las culturas anglosajonas el Viernes 13 era considerado maldito y portador de malos augurios.

Hoy, en pleno siglo XXI, es Viernes y 13. Viernes, 13 de Julio de 2012. Un Viernes maldito. Un Viernes que me apuesto mi sombrío y borroso futuro a que pasará a engrosar la Wikipedia al referirse al Reino de España. El Viernes 13 en que el gobierno de España pone en marcha el mayor ajuste económico de su historia.

- Óigame usted, ¿no fue el miércoles 11?.

- El Viernes 13 es la fecha de la puesta de largo de la criatura maléfica. Es el día de su bautismo. Es la fecha infame de la aprobación.

Un Viernes 13 metiendo las tijeras al gran colectivo de funcionarios.
Un Viernes 13 con las cargas policiales en Ferraz ante las protestas contra los recortes.

Un Viernes 13 en que un gobierno, con engaño, falsedad, burla, artimaña y todo ello envuelto en el señuelo de los aplausos más desconcertantes, aprueba el mayor paquete de recortes de nuestra democracia.

Un Viernes 13 en el que se anuncia la supresión de la desgravación fiscal en la compra de la vivienda.

Un Viernes 13 en el que se tira a la basura el Sistema de Dependencia.

Un viernes 13 en el que los funcionarios se lanzan a la calle.

Un Viernes 13 en el que, a pesar de los durísimos recortes, la puñetera Prima de Riesgo se mantiene cabezona en los 540 puntos.

Un Viernes 13 en el que el ejecutivo dictamina que la Banca será cada día más deficitaria, más cleptómana, usurera y estafadora, a la vez que mayor y mejor receptora de fondos que pagaremos casi todos, (el gran capital no).

Un Viernes 13 en el que conocemos un inaudito, estremecedor, nauseabundo y desconcertante "QUE SE JODAN".

Un Viernes 13 que me ha roto el corazón, me ha destrozado las esperanzas, me ha dinamitado un futuro lleno de interrogantes.

Seguramente, con total certeza, llegará otro día (viernes o no) en el que la tijera apuñalará por la espalda a los pensionistas.

A todos los mangantes. A los que nos mintieron antes, durante y después.  A los que permitieron que la situación llegara hasta aquí. A todos esos a los que parece importarles poco la situación del pueblo español. Sí, a todos: ¡QUE SE JODAN!

Y a todo esto, ¿qué hace el Rey apoyando a los que nos están jodiendo?. Majestad, yo le prefiero cazando elefantes en Botsuana o monos en Gibraltar.

Hoy veo un VIDEO que ni pintado (26/07/2012)

Aquí anoto el enlace:


http://www.youtube.com/embed/BXyxhdFwLmY

Manolo

Lo reconozco. La noticia de la detención del ladrón que robó el Códex Calixtinus en la Catedral de Santiago de Compostela me ha dejado el cuerpo para el arrastre.

El jueves 25 de agosto del año de nuestro señor de 2011 ponía un post en este blog con el título de Códex Calixtinus. "Que si una obra maestra guardada en en la caja fuerte de la catedral". "Que si tres guardianes y dos llaves maestras". "Que si el Dean". "Que si si los Canónigos".

Nada de nada. El Códex Calixtinus, así como una enorme cantidad de obras de arte, dineros y alhajas, estaba al alcance de un pobre electricista, Manuel Fernández Castiñeiras. Manolo para la familia. Manoliño pra os amigos.

Diez largos años robando limpiamente objetos de arte mediavales de altísimo valor, hasta 1.200.000 euros (encontrados en su garaje), posiblemente las recaudaciones de los cepillos del templo catedralicio. Allí, en su garaje, aparecieron ocho copias miniadas del mismo Códex, un "Libro de Horas" medieval iluminado de valor incalculable.

Pero, ¿qué pasa?. ¿Que la catedral no tiene un registro de bienes artísticos?. ¿Las autoridades catedralicias, Deán y Canónigos incluidos, no llevan una contabilidad de ingresos?.

Tendré que hablar con Don Julián Barrio, arzobispo de Santiago de Compostela y antiguo compañero del Seminario de Astorga.

¿Soy un facha?

En mi comunidad de vecinos hay multitud de banderas de España en ventanas y balcones. ¿Será verdad que son unos fachas?. Como somos relativamente pocos y me tocó de presidente de la comunidad en la primera etapa, les conozco a todos. No me parecen fachas. No me parece facha el vecino de enfrente, inglés casado con española. Ni me parece facha el médico de la esquina. Ni tampoco el siguiente a éste, que se dedica a labores de representación. No, definitivamente no creo que sean unos fachas.

He visto en Aranda de Duero, de donde he llegado recientemente, multitud de banderas de España por aquí y por allá. ¿Serán los arandinos unos fachas 

Tampoco yo soy un facha, aunque no haya puesto la banderita.

Pero claro, si me pongo a pensar en plural. Si dejo que mi visión se convierta en sesgada, oblicua y transversal. Si escucho y leo a los Urkullus, a los nacionalistas de boina y cejajunta, a los voceros del "se acabó" y del "España fuera". Entonces seguramente soy un facha. Un facha de tomo y lomo.

Porque vamos a ver:

* Si yo soy y me siento español, entonces soy un facha.

* Si soy católico y creo en Dios, aunque seguramente no pase un examen de mínimas exigencias, entonces yo soy un facha.

* Si yo creo en los símbolos y me gusta la bandera de España en el balcón de mi vecino, entonces yo soy un facha.

* Si disfruto con la "Roja" y sus partidos y sufro con sus  costosos resultados, entonces yo soy un facha.

*  Si me gusta la poesía de Rosalía de Castro, tanto en gallego como en castellano, entoces seguramente también soy un facha.

* Si yo soy de los que pienso que Eta sigue existiendo mientras la policía francesa detiene a miembros armados e inmersos en crueles y numerosos asesinatos, entonces, si, para algunos soy un facha.

*  Si me tocan mucho los bemoles los voceros de la crispación, los aguaciles de la corrupción y un Poder Judicial desacreditado, entonces, que le vamos a hacer, soy un facha.

Vale. Cojonudo. Soy un facha. Y me cago en las muelas de todos los hipócritas de este pais.

Esa banderita, por favor, a ver cuando la quitas del balcón, Jerónimo, que la gente va a pensar mal. (En vísperas de San Fermín y con España Campeona de Europa: 06/07/2012)