Gabo, Gabriel José de la Concordia García Márquez, García Márquez para el grueso de los mortales. Nuestro escritor de referencia en lengua castellana. Uno de los mejores. Premio Nobel de Literatura en el año 1982.
Este errático blogero. Este vagabundo nómada en busca de la felicidad, nunca encontrada, ha leído alguna de sus numerosas obras. Su afamada novela, Cien Años de Soledad, ha sido mi compañera en mis vigilantes horas de insomnio. También en mis alegrías y mis sinsabores.
La noticia está en la calle. Gabo, después de superar un cáncer, resulta que se va muriendo poco a poco de otro azote. El túnel tenebroso del alzhéimer se lo está llevando poco a poco.
La cosa es especialmente cruel y despiadada. Gabo ya no es capaz de recordar nada. Su ultimo gran proyecto quedará irremediablemente inconcluso. La Trilogía de sus Memorias, de la que solamente ha visto la luz uno de sus volúmenes, quedará truncada irremediablemente.
La frase aplicada a esta ultima obra: "La vida no es lo que uno vivió, sino lo que uno recuerda para contarla", quedará como una inscripción lapidaria. Un eco en el vacío. Un grito en esos "Cien años de Soledad".
Nunca nada volverá a ser lo mismo, Gabo.
