Vive este aficionado al blog días de luces y sombras, de atardeceres y amaneceres, de llantos y risas, buscando un acomodo en este "totum revolutum" en el que se ha convertido mi vida.
En esta penumbra viene a mi mente Rubén Darío:
Hermano, tu que tienes la luz, dame la mía.
Soy como un ciego. Voy sin rumbo y ando a tientas.
Voy bajo tempestades y tormentas
ciego de ensueño y loco de armonía.
Ese es mi mal. Soñar. La poesía
es la camisa férrea de mil puertas cruentas
que llevo sobre el alma. Las espinas sangrientas
dejan caer las gotas de mi melancolía.
Y así voy, ciego y loco, por este mundo amargo;
a veces me parece que el camino es muy largo,
y a veces que es muy corto.....
Y en este titubeo de aliento y agonía,
cargo lleno de penas lo que apenas soporto.
¿No oyes caer las gotas de mi melancolía?.
La cambiante meteorología, caprichosa en exceso, deja su marca indeleble. Es fácil dejarse llevar por tu entorno físico, cuando has desterrado para siempre la coraza y has dado vía libre a la realidad circundante.
Comentarios
¡Qué horrible sufrimiento! ¡Tú tan solo
lo puedes ver y comprender, Dios mío!
¿Es verdad que los ves? Señor, entonces,
piadoso y compasivo
vuelve a mis ojos la celeste venda
de la fe bienhechora que he perdido,
y no consientas, no, que cruce errante,
huérfano y sin arrimo,
acá abajo los yermos de la vida,
más allá las llanadas del vacío.
No sé con qué ternura vestirán
tu cuerpo mis abrazos si algún día
las olas derramaran en mis playas
la espuma de tu loca fantasía.
No sé qué, ni sé cómo, ni sé cuando,
ni dónde, ni por qué, ni de qué modo
se abrirá la serpentina del tiempo
y pondrá al descubierto tus tesoros.
No lo sé, pero te espero aquí, anclado
en la amarga bahía del insomnio.
Tanta serenidad es ya dolor.
Junto a la luz del aire
la camisa ya es música, y está recién lavada,
aclarada,
bien ceñida al escorzo
risueño y torneado de la espalda,
con su feraz cosecha,
con el amanecer nunca tardío
de la ropa y la obra. Este es el campo
del milagro: helo aquí,
en el alba del brazo,
en el destello de estas manos, tan acariciadoras
devanando la lana:
el hilo y el ovillo,
y la nuca sin miedo, cantando su viveza
y el pelo muy castaño
tan bien trenzado,
con su moño y su cinta;
y la falda segura; sin pliegues, color jugo de acacia.
Con la velocidad del cielo ido,
con el taller, con
el ritmo de las mareas de las calles,
está aquí, sin mentira,
con un amor tan mudo y con retorno,
con su celebración y con su servidumbre.
Yo tengo un corazón triste que suena
a campana rota, donde se juntan
los vientos de mil molinos y sueños
y delira un arco iris de ternura.
En mi pecho laten nubes de espuma,
pétalos blancos que el tiempo deshoja
y tus manos desnudan con caricias
que saben como el fuego de una antorcha.
No sé adónde vas, ni por qué caminos
te lleva el destino que nunca acierto
a descubrir la ruta de tus pasos,
la senda que conduce a tu universo
Soy un barco que no vuelve,
un sótano de nudos desatados
que respira como un pez en tierra seca,
el absurdo disparate de un osario
o la cuerda rota de un reloj sin hora.
Yo seguiré con mi penar impío,
mientras que gozas envidiable calma;
tú me dejas la duda y el vacío,
y yo en cambio, a tí, te dejo el alma.
Querido Jerónimo:
He leído en algún sitio que el hombre nace y muere y en el camino se olvida de vivir.
Vivir, amigo mío, es lo que quiere el que se enfrenta a una condena, el que tiene los dias contados por una grave enfermedad o el que esta imposibilitado sobre una cama. Vivir es luchar por la subsistencia, es padecer dolor y superarlo, es criar a los hijos, es contemplar unas flores o un ocaso, vivir es poder decir a los demás lo que pensamos. En definitiva, vivir es sorprenderte cada día en algo nuevo y desconocido.
¿Ya conoces todo?, a que viene la melancolía? . No me jo... Jerónimo. El trabajo, si es algo, es solo el medio nunca el fin. Dale punto y final.
un abrazo amigo
Me llamaste tal vez.
Los viejos surcos muertos
se reabrieron.
Juntos nos fuimos
a un pasado pequeño
frente a tu gran pasado.
Pero sentí que me mirabas
y me reconocías.
Melancolía, dolor que en mí se afianza
Es un dardo en mi carne ese tormento
y los gritos que mi alma al viento lanza,
traen un eco vacío, cruel, violento.
Los colores de aquellas esperanzas
que con ansia luchaban contra el mundo,
hoy son sombras errantes de añoranzas...
Son destellos de un sino moribundo.
Amigo internauta; me he encontrado tu blog por casualidad y me han gustado algunos de tus post. Tienes una gran sensibilidad para manifestar emociones. Me encuentro reflejada en algunas de tus reflexiones o pensamientos. Debes cultivar esas capacidades y hacernos partícipes de ellas.
Un beso amigo.
Calló la voz y el violín
apagó su melodía.
Quedó la melancolía
vagando por el jardín.
Sólo la fuente se oía
(Antonio Machado)
Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.
(F. García Lorca)
"Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe."
(Federico García Lorca en Lluvia)
No se como evitar que a veces me inunde un terrible sentimiento de extraña tristeza, como si mi cuerpo se llenara de lagrimas de melancolía, que no se donde brotan ni porque lo hacen.
Me siento confuso, me siento perdido en mis propios sentimientos. Sentimientos que no siempre comprendo ni soy capaz de analizar de forma racional, y eso me hace sentirme todavía más perdido, mas extraño.
La tristeza y la melancolía forman parte de mi vida y ya son viejas compañeras de viaje. No las temas. Son unos sentimientos que nos abrazan y nos hacen crecer.
Cada nuevo día
cada luna con estrellas
me encuentro callada
con insaciable melancolía.
Miro el cristal,
gotas de lluvia
y rosas marchitas.
Asi es como me encuentro,
escribiendo una y otra vez
tratando de verte
y de, a pesar de la distancia:
Alcanzarte...
amarte...
abrazarte...
quererte...
(los versos no son míos pero los adopto para ti)
Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.
En el ambiente de la tarde flota
ese aroma de ausencia
que dice al alma luminosa: nunca,
y al corazòn: espera.
(Antonio Machado)
Se ha convertido este post, y no se muy bien porqué, en un refugio de versos prestados y sentimientos compartidos. ¿ Me dejáis que pida prestados a Federico García Lorca aquellos que dicen....?:
Una campana serena
crucificada en su ritmo
define a la mañana
con peluca de niebla
y arroyos de lágrimas
¿ Por qué éste y no otros ?. No lo se muy bien. Quizá por que la niebla y las lágrimas tienen un campo común de convivencia sin estridencias.
Si la lluvia, manual de nostalgias,
abre su gris presencia.
Si la lluvia recorre los caminos,
si llama con nudillos a las puertas,
si gotea en los cristales,
si acompaña, en silencio, a los amantes,
si apacigua al que llora
y deja su almohada a los enfermos;
si consuela al que está triste,
si venda las heridas.
Yo la pido
y la llamo,
aunque luego mi ensueño
se deshaga en los cristales.
(Elena Martín Vivaldi, de Granada, nada menos)
Un poco de locura, un algo de poesía,
una gota del vino de la melancolía...
(M. Machado)
¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
¡Está presa en sus oros, está presa en sus
tules,
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien
alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal!
(Rubén Darío)
Dijo el poeta:
"Hoy mi tarde es mi cama llorando.
Fuera de ella, los sueños huyeron
cual viento que suena.
La tarde es un muro que nieva
tristezas sobre el alma que quiere
lamentos bajo la noche que acecha.
Tiene grandes ojos que miran,
tiene níveas nubes que llevan,
la riqueza de la pasión más humana
sobre frentes que mutilan la azucena.
De azahares creía yo mi tarde
que se ha convertido en luces y velas
que alumbran esta cara de llanto,
y vuelven de la muerte indirecta.
Mis ojos han llorado esta tarde,
mi alma se ha vaciado sincera,
mientras mi cama con llanto recuerda
los versos nocturnos que acechan.
Cuajáronse las lágrimas en mi cara,
y en mi corazón se lapida tu ausencia".
Amor, locura, pasión, magia, desolacion,y contardicción sólo el que lo ha vivido lo sabe.
No sé
Fernando L. Pérez Poza
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No sé adónde vas, ni por qué caminos
te lleva el destino que nunca acierto
a descubrir la ruta de tus pasos,
la senda que conduce a tu universo.
No sé lo que siento, o qué me pasa,
que a veces la noche me desborda,
el frío de la muerte entra en mis huesos
y se adueña de mi alma de gaviota.
No sé de qué manera, ni sé dónde,
ni sé cómo, ni sé cuando empezó
a trepar la amargura por mis venas
y a herirme la negrura del carbón.
No sé por qué el amor izó sus velas
más audaces si sabía que el flujo
del viento y la marea de la vida
te arrastrarían lejos de mi mundo.
No sé con qué ternura vestirán
tu cuerpo mis abrazos si algún día
las olas derramaran en mis playas
la espuma de tu loca fantasía.
No sé qué, ni sé como, ni sé cuando,
ni dónde, ni por qué, ni de qué modo
se abrirá la serpentina del tiempo
y pondrá al descubierto tus tesoros.
No lo sé, pero te espero aquí, anclado
en la amarga bahía del insomnio.
Fernando L. Pérez Poza. Pontevedra.
Arrodillada ante la tosca imagen,
mi espíritu, absimado en lo infinito,
impía acaso, interrogando al cielo
y al infierno a la vez, tiemblo y vacilo.
¿Qué somos? ¿Qué es la muerte? La campana
con sus ecos responde a mis gemidos
desde la altura, y sin esfuerzo el llano
baña ardiente mi rostro enflaquecido.
¡Qué horrible sufrimiento! ¡Tú tan sólo
lo puedes ver y comprender, Dios mío!
¿Es verdad que lo ves? Señor, entonces,
.............piadoso y compasivo
vuelve a mis ojos la celeste venda
de la fe bienhechora que he perdido,
y no consientas, no, que cruce errante,
.............huérfano y sin arrimo
acá abajo los yermos de la vida,
más allá las llanadas del vacío.
Sigue tocando a muerto -y siempre mudo
.............e impasible el divino
rostro del Redentor, deja que envuelto
en sombras quede el humillado espíritu.
Silencio siempre; únicamente el órgano
.............con sus acentos místicos
resuena allá de la desierta nave
.............bajo el arco sombrío.
Todo acabó quizás, menos mi pena,
.............puñal de doble filo;
todo menos la duda que nos lanza
de un abismo de horror en otro abismo.
Desierto el mundo, despoblado el cielo,
enferma el alma y en el polvo hundido
.............el sacro altar en donde
se exhalaron fervientes mis suspiros,
.............en mil pedazos roto
.............mi Dios, cayó al abismo,
y al buscarle anhelante, sólo encuentro
la soledad inmensa del vacío.
De improviso los ángeles
.............desde sus altos nichos
de mármol me miraron tristemente
y una voz dulce resonó en mi oido:
.............«pobre alma, espera y llora
.............a los pies del Altísimo:
.............mas no olvides que al cielo
nunca ha llegado el insolente grito
de un corazón que de la vil materia
y del barro de Adán formó sus ídolos.»
ROSALIA DE CASTRO
Orillas del Sar.
Buscando imagenes encontre este sitio, y la verdad me quedo muy corto con las ganas de comentar algo, solo queria felicitarlos a todos
Buscando una imagen sobre la melancolia, el buscador me dirige a esta pagina. Hermosa Imagen me dije...ahora no encuentro palabras para expresar mi agradecimiento quizas al buscador, quizas a la vida pero mas aun a todos los q aqui han dejado sus huellas en lo que han escrito, porq cada palabra, cada linea, cada parrafo me parecen maravillosos....me he deleitado con cada comentario y sere sincero, quizas sin permiso he tomado algunos prestados para adicionarlos a mi blog...porq sencillamente son hermosos y reflejan parte de mis sentimientos.....ojala algun dia descubra que tengo el maravilloso don de escribir cosas tan hermosas como las que uds han plasmado aqui...mil gracias por compartirlas...mil gracias por dejar que nostalgicos como yo las disfrutemos....mil bendiciones
